la porte n’avait pas été claquée cependant qu’on entendit la violence de son fracas. comme si un incendie avait pris possession des sons à la fraicheur d’un couloir d’ombre.
l’issue se scella en ce revers brutal. sur la pointe des pieds. ombres irradiées par la déflagration.
tu te souviens de cela ? ce passage où un enfant à l’aide d’un couteau ouvre une pile plate ? il veut faire l’autopsie de la lumière
republié 14 postes du temps du maudit Covid. ça n’a aucune cohérence philosophique — normal, je n’en suis pas. politique, forcément, mais sans solution et personne n’en sait plus que toi-même. que dire, dès lors, sinon ce qui fut notre essentiel de survie ? les mort-vivants restèrent vivants et les morts ne nous secoururent pas.
le fait de ne plus exister n’est pas un fait. nous disparaissons au seuil de ce fait.
en réalité, nous entrons dans un monde bien curieux puisque bien que plus instable et dangereux, il se veut hygiéniste – l’état est alors un père qui parle à ses enfants, le dirigeant à tout instant – sauf cependant pour ce qui est de sérieux ou fatal. les zones d’ombre le restent et s’étendent alors qu’on nous parle comme à des êtres immatures – faisant tout pour ne percevoir aucune échéance – l’attention happée dans des jeux sans fin, on fait défiler des données, on vérifie son courrier, on se photographie en tout lieu. et c’est une pluie très rude qui va nous frapper.
