Auteur/autrice : Guy Marc Hinant

ma ville de rêve, plus réelle que ma vie éveillée précisément parce qu’elle n’a aucun rapport avec la vie éveillée… WSB écrit ça quelque part. c’est en effet extrême de retrouver sans cesse la même ville dans les rêves, inconnue dans la réalité. mais c’est une ville qui bouge sans cesse, parfois port, parfois capitale d’un pays ancien. on sait toujours comment la traverser, parfois pas, on ne sait plus, on tourne en rond.

elles furent si précieuses ces bibliothèques, une part de nous. mais le temps qui creuse tout nous les fait paraitre comme des fantômes oblitérés. nous mêmes prenons en main ces livres lus… qu’ont-ils créé en nous ? en sommes-nous devenus autres ? autres que nous-mêmes ? quelqu’un me redit dans une sorte d’effarement l’extraordinaire oubli de tout. ainsi maintenons-nous ces fondations par habitude, peut-être par peur. en réalité, tout ce que tu accumulas n’eut pas l’impact escompté.

les roses noires n’ont été posées nulle part. le vase reste vide.