Auteur/autrice : Guy Marc Hinant

nous grimpions entre les pins et la crête lorsqu’un souffle glacé nous traversa. me retournai vers toi — tu restais là hébétée dans une expression figée sans savoir quoi faire. tes moufles tombèrent sur le sol. une pince détacha l’organe de mon coeur et je le vis flotter dans les airs. en contrebas le vert sombre de tes bras.

la porte n’avait pas été claquée cependant qu’on entendit la violence de son fracas. comme si un incendie avait pris possession des sons à la fraicheur d’un couloir d’ombre.

l’issue se scella en ce revers brutal. sur la pointe des pieds. ombres irradiées par la déflagration.

tu te souviens de cela ? ce passage où un enfant à l’aide d’un couteau ouvre une pile plate ? il veut faire l’autopsie de la lumière

republié 14 postes du temps du maudit Covid. ça n’a aucune cohérence philosophique — normal, je n’en suis pas. politique, forcément, mais sans solution et personne n’en sait plus que toi-même. que dire, dès lors, sinon ce qui fut notre essentiel de survie ? les mort-vivants restèrent vivants et les morts ne nous secoururent pas.

le fait de ne plus exister n’est pas un fait. nous disparaissons au seuil de ce fait.